um mundo num pequeno cantinho

Ao contrário do que possa parecer, eu não vou para nenhuma praia deserta e paradisíaca. Não vou ao Brasil, ou às Caraíbas. Não vou a sítio absolutamente nenhum.

Nem é pela praia que esta imagem está aqui. É antes, e apenas, pela areia. Sim, pela areia que é natural que exista numa praia (ou no solo). É natural que aí exista, estamos de acordo, certo?

Então porque é que é cada vez mais natural que a haja (e ocupe) no cérebro das pessoas, principalmente de uma faixa etária até aos, vá, 25 anos? É que não se pode, é demais, farta, cansa, enjoa, tudo, tudo, tudo.

Cabeças cheias de areia, sem neurónios, 'desertas' de tudo o que interessa verdadeiramente, puff!

* aka 'eu não tenho paciência para aturar crianças, sem juízo, sem pensamentos além de beber, rir, roupas, jantares, diversão'.

Obrigada A. por me teres 'aturado' hoje e por termos conseguido abstrair-nos o possível de toda aquela confusão.

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foto do olhares

Dói-me um ouvido (direito) e a nádega/perna/whatever (esquerda).

Percorri km's para encontrar a farmácia de serviço e é a segunda vez que vou a uma farmácia em 6 dias.

Tenho a mesa com quase mais caixas de medicamentos e panfletos deles do que folhas e livros.

Andei em competição com as senhoras de 60 e tal anos para ver quem conseguia sair mais depressa do metro ou do autocarro e quem passava à frente a quem.

Demoro 15 minutos para a faculdade a pé e tenho que ir de autocarro.

E só tenho 20 anos.

(e hoje é domingo, que bom!)

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E enquanto ganho/não ganho paciência para fazer o milhar de coisas que tenho para fazer, vou lendo uns blogs e descobrindo coisinhas como isto, da Lady:
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Tenho muita pena de não ser como aquelas pessoas um bocado doentes que dizem “Deus ma livre de sair de casa sem a cama feita!”. Eu, na melhor das hipóteses, mudo os lençóis uma vez por semana e é exactamente nessa altura que a minha cama se encontra feita. Depois nunca mais a faço. Não me dá jeito – nem de manhã nem à noite.
Na minha casa, loiça por lavar nunca falta. O cotão só me começa a enervar quando já anda a esvoaçar junto aos rodapés. Tenho sempre pares de sapatos espalhados pela casa. A minha secretária é uma vergonha: papéis, livros, facturas, cds, um cinzeiro por despejar.
De vez em quando tento melhorar a pessoa que sou (umas duas vezes por mês) e é então que visto uma t-shirt velha que diz “BEBE SUMOL!” e umas leggings para não parecer tão assexuada. Desce sobre mim uma fúria tão grande, que na loucura do aspirador e uns minutinhos nos dois metros quadrados da minha “casa-de-banho” a snifar sonasol misturado com lixívia, começo a esfregar as loiças e a cantar Cranberries (inióoor éeeeeed, itsinióheeeeed, zoooombê, zoooombê zooombê ê ê ê ê).
Chego ao final do transe das limpezas e juro a pés juntos que a partir daquele momento tudo vai mudar e terei sempre a roupa passada e arrumada, nada de migalhas no sofá e nem um borboto no chão para amostra, nem sombra de calcário nos azulejos do polibã!
Uma vez, fiquei tão convicta que cheguei a cumprir com as minhas obrigações domésticas durante três dias seguidos.

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Com as devidas adaptações, que um destes dias hei-de concretizar, até "encaixa" bem em mim.